El Silencio y la Penumbra (o el no-silencio y la no-penumbra)

Pero lo que han visto mis ojos hoy no fue nada nuevo para mí, aunque jamás lo había vivido antes. Dejé empeñada mi hilaridad por unas semanas en la casa de cambio, me comí un sándwich con mucha salsa de ajo antes de ayunar, escuché una canción perdida en el tiempo y en el no-tiempo, trascendiendo al espacio y al no-espacio con total soltura y altura, sobre todo cuando pensaba en lo grandioso que sería arrojarme de lleno al no-vacío imaginado por algún joven poeta de mi imaginación, un trovador de lo inaudito, un profeta de lo que no existe. Los bajos jamás acompañaron al piano en aquella ocasión, cada sonido sonaba con total independencia, pero sonaba bien, y pese a que las personalidades eran demasiado fuertes y cada minuto se encontraban opuestamente crecientes, en conjunto eran un excelente espectáculo. Jamás estuve más cerca de un casi crimen como estuve hoy cerca de la llegada del invierno, y casi escapo a mi naturaleza color sepia y a mis libros ajados y a mis túnicas desastrosamente adornadas con sal de los montes. Un sonido rebosante amalgamaba mis latidos con una especie de velo crepuscular, cubierto de moho y humedad, y sequedad al mismo tiempo, y suciedad por cierto. Los lagartos del latifundio quisieron cantar junto con los zorzales, pero las plumas jamás serán escamas ni viceversa, al menos en este siglo y en el siguiente. Cuando el suicidio parece ser la mejor salida, siempre aparece como una mejor opción el quedarse quieto, después de todo el silencio y la penumbra son casi iguales a sentirse sin vida, y quién dice que se acabará todo después de cerrar los ojos y dejar de soplar y de pisar la tierra.